Antes de que anochezca

Trescientos cincuenta y ocho

2012-01-31T10:47:00.000-03:00

Nubes como costillas de vaca

huesos de vaca

blancos

como dientes

sobre los álamos

en la bandada

uña oscura de alas

desgajadas por molinos

las nubes como escamas

sobre las manzanillas y las garzas

sobre el camposanto

las cruces de domingo

nubes como manos que sangran

chorros de luz de octubre

sobre el campo

nubes como serpientes azules

y las salvias huelen en mí

y la garganta cierra el cielo

en cúpulas

de huesos
de vaca

Poesía de El grito, 2002. Imagen: Hormigas. Poesía e imagen: Alejandra Correa.

Trescientos cincuenta y siete

2012-01-24T23:01:00.001-03:00

Tuve miedo de tu frío
de que tu frío se adueñara de mí
como un bloque de hielo
atado a mi espalda

en las noches
llorabas en mí de frío
y pensé en abrigarte
con una frazada de ribetes azules

supe mucho más tarde
(demasiado tarde)
que Anais quiso hacer lo mismo
con su muerto
(¿una solución literaria?)

es que entonces
el frío
vos y yo
éramos los únicos
en este mundo de locos

Del libro "Cuadernos de caligrafía".

Trescientos cincuenta y seis

2012-01-16T14:36:00.001-03:00

Desde el umbral del deseo

siento crecer el poema

Trescientos cincuenta y cinco

2012-01-06T12:32:00.001-03:00

Somos tres sobre la tierra:
vos
yo
y la muerte de todos los pájaros

Foto y texto Alejandra Correa. Poema 12, de la serie "Trece maneras de ver morir a un pájaro" (work in progress).

Trescientos cincuenta y cuatro

2012-01-04T10:05:00.001-03:00

La niña me dice que he sido

que hubo un tiempo sin pasamanos
donde se vivía de globos
y sonidos

me dice que he sido
una anciana atada
a una roca

que fui sirena
y tejí sueños de musgo

que seré relámpago mañana

la hace reir mi tiempo
que es un río
que se escapa hacia adelante

la niña me dice que hay minutos
que tengo pies
y soy anfibia

y que la frente
y el sol
en mi vestido anaranjado

se deshace de amor
y me llama

es un arabesco de arena
encantado por el viento

abre la caja de sus manos
y un grillo azul
salta a mis párpados

gotas de rocío

quien pudiera tener

su piel de luna

Trescientos cincuenta y tres

2011-12-27T15:09:00.000-03:00

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Trescientos cincuenta y dos

2011-12-15T15:40:00.000-03:00

Siempre te hablé en el viento

La conversación fue antes que nada
un deseo atenazante
un ardor en la columna vertebral del habla

Si es cierto que soy hija de alguien
es de este cuerpo vibrante
que dio a luz todos los sonidos
de carne y tierra
de cornisas floridas y animales nocturnos

Soy esta patriota empecinada
que vuelve a plantar sus banderas en el viento

Trescientos cincuenta y uno

2011-12-08T11:34:00.001-03:00

Hay hermanos que se prenden fuego pintando paredes

A veces no son hermanos
son padres
los que se incendian por dentro

queridas momias desenterradas
del corazón de un día agitado

o hijos
que quedaron atrapados en incendios musicales

Los llevamos toda la vida

como fósiles de carbón animal
mudándolos de casa en casa
de país en país

en vitrinas ignífugas

con certificados de exportación patrimonial

Son joyas lacerantes de un museo íntimo

Con ellos a cuestas
nunca dejaremos de preguntarnos
por el origen de todo fuego

Trescientos cincuenta

2011-12-01T22:34:00.001-03:00

Anuncio:

Hoy no estaré en mis libros
en el recuerdo de nadie
en la sombra de un atardecer

Hoy no estaré en cestos de ropa
ni en tendederos
ni en los ojos de mis hijos
ni en el desierto

No estaré disponible
ni indisolublemente
ni generosa
ni dispuesta

por más que el amigo a la espera
a la espera la calle
y toda palabra esperando
para explicar el por qué de mi ausencia

Hoy dejé de frecuentar los lugares
que solía

no fui a trabajar
ni al almacén
ni recorrí trayectos acostumbrados

Hasta las cero horas
de este 2 de octubre de 2009
no estoy ni estaré

Haré de cuenta que no he nacido
ni he permanecido
ni siquiera horadé una remota piedra
en el seno de un templo azteca

hoy un enorme paréntesis
se ha abierto y se ha cerrado
sobre mi modesta historia terrenal

y el tiempo y el espacio
la tierra y el agua
la sangre y el sueño
y la nada
se han dado cita para tragarme

Simplemente he desnacido por un día
como si nunca nada ni nadie
me hubiese dado a luz

Y cuando regrese mañana
al igual que quien vuelve de la muerte

no seré ya la misma

algo en mí se seguirá apartando
de esa costumbre adquirida
de despertarme cada día
del mismo lado

Poema escrito en las vísperas del 3 de octubre de 2009.

Trescientos cuarenta y nueve

2011-11-30T17:10:00.001-03:00

A veces pienso que las cartas son astillas

de un árbol antiguo

El árbol del habla

El árbol de la vida

Quien las quema no sabe

que enluta su corazón

Trescientos cuarenta y ocho

2011-11-28T17:42:00.002-03:00

A todos los que buscan habitar un espacio de poesía.
A mis amigos y compañeros poetas Patricia Damiano, Roberto Raschella, Romina Freschi, Marisa Negri, Julia Magistratti, Ana Lafferranderie, Julieta Lerman, Natalia Molina, Diana Bellessi, Paula Aramburu, Miguel Martínez Naón, Alejo González Prandi, Jorge Boccanera, Flor Walfisch, Natalia Litvinova, Javier Galarza, Virginia Edith Perrone... (siguen los nombres)

Biblioteca virtual de poesía

2011-11-24T11:38:00.000-03:00

Libros que no se consiguen en papel, primeras ediciones perdidas en el tiempo, poemarios ad hoc. Mandalos en formato word, pdf o link issuu, a regalepoesia@gmail.com

En issuu.com/regalepoesia ya tenés disponible libros de poesía argentina, latinoamericana y de otras partes del mundo; ensayos, postales, y todo lo relacionado con la poesía.

Te esperamos¡¡¡

Trescientos cuarenta y siete

2011-11-17T10:21:00.001-03:00

Entonces, me queda esa luz en los ojos

una luz anaranjada que se desliza sobre las cosas

anunciando lo que levemente se apaga

Trescientos cuarenta y seis

2011-11-08T23:15:00.001-03:00

Colibrí. Mariposa. Colibrí.

“Formosa”, dicen que proviene de una expresión del castellano antiguo. Los primeros colonizadores españoles dijeron que la región era “fermosa”, y ahí quedó el tiempo hincándose en el nombre.

Cruce de otros cruces, tierra de otras tierras, en Formosa se hablan las voces del pasado.

“Una frase puede empezar en español, seguir en mataco o toba y terminar en guaraní”, nos dice Ñawpa –nuestro anfitrión- y nos pone un montón de ejemplos desplegando abanicos que trazan un horizonte nuevo para cuatro poetas urbanos.

A orillas de la Laguna de Herradura, hermanada al río Paraguay, entendemos que aquí Babel abandona su verticalidad para correr horizontal, como una barca de pescadores, capturando esas palabras del tiempo pasado para enhebrarlas en las barbas del camalotal.

Porque así como en los oídos del visitante estallan nociones nuevas y mestizas, a los ojos les va sucediendo algo similar frente a la marcha de esas islas que se deslizan, reverdecidas y brillantes, con la sinuosidad de una serpiente de agua, llevando sobre sí pájaros que planean tomando como cierto que la cualidad de la tierra es claramente el movimiento.

En esta tierra que no es sólida, en esta lengua que es maleable, los seres transcurren con cierto desplazamiento ajeno a la lógica de las grandes ciudades. Hay que escuchar qué están diciendo.

Con Mónica Rosemblun, rumbo a la costanera, nos detuvimos al borde de un macetero florido. Allí, entre las flores malvas y fucsias: un colibrí buscaba su alimento. A la velocidad de la luz, mago al que es imposible descubrirle el truco, el avecilla parecía tener la sangre lo suficientemente caliente como para generar toda esa actividad de motores, alas, vuelos y atardeceres.

Para los guaraníes el Mainumby (colibrí) era un ser a medio camino entre los dioses y los mortales, portador del manantial de la vida, que es el agua pero también la palabra. Tan grande su tarea que estaba destinado a no detenerse jamás.

Sin embargo, estamos en Formosa. Una vez que nuestra mirada se acostumbra al movimiento desaforado, al ave es posible distinguirle una trompa tan fina como un alfiler, enroscada como la de las mariposas y dos pequeñas antenitas a cada lado de ella. En su parte trasera, su cuerpecito de unos cuatro centímetros de largo, culmina en una superficie negra, aterciopelada, donde parece dibujarse un rostro. Las dos viajeras insistimos gatillando las cámaras para atrapar la maravilla: trompa de caracol, alas de colibrí, cola con cara de ratón, alma de mariposa.

Ya con la foto de regreso a la ciudad, la investigación nos dice que ese pequeño ser no es colibrí, ni ave: es un coléoptero cuyo nombre es, precisamente, Mariposa-colibrí.

Esta es entonces, nuestra lección formoseña. Cuando las lenguas se recrean en abierta armonía, cuando la tierra y el agua conviven tomando una de la otra sus cualidades más herméticas, no hay un solo ser que pueda ser clasificado. Es por eso que al regreso, nos acompaña esa belleza dolorosa de haber dejado atrás un espacio poético. Un mundo nuevo, fermoso y porá.

Del dossier de Plebella. Ver más aquí.

Trescientos cuarenta y cinco

2011-10-31T15:52:00.003-03:00

El perro encerrado en la terraza lindera

vé venir la lluvia

Corre y ladra

se empecina

Los primeros gotones martillan su cabeza

aguijonean cada centímetro de su cuero

Agua fría sobre el llanto

Lamento de perro que no acepta
su desamparo entrando al poema

Trescientos cuarenta y cuatro

2011-10-27T08:10:00.000-03:00

Agradezco este video a Carina Maguregui.

Trescientos cuarenta y tres

2011-10-27T00:23:00.003-03:00

Volaré esta noche sobre mi pueblo
en busca de indicios o señales

como lo hice entonces
cabalgando corrientes
de aire tibio y sin nudos

seré la brisa blanca
piel de garza
en la última lluvia

en ese tejido inocente
de nabos y de orquídeas

lanzaré sortilegios
sobre invisibles destinos
escritos en la nada
para volver atrás
las horas y las muertes

hasta que tus brazos
me acunen para siempre

sin tortura

Obra de Wang Yi Guang

Trescientos cuarenta y dos

2011-10-17T22:26:00.004-03:00

Hoyvi la casa desde otra perspectiva

"elevada",diríamos

Unacasa en el aire
sostenida por un árbol viejo

atadaa las raíces de otra casa

quehendía sus garras en la tierra seca

Afuerahubo cosechas

elcampo es un tendaderal

demieses rotas

unatela inscripta por tocones

demaíces desperdigados

comoletras chinas

Lacasa se multiplica por mis venas

alinfinito

milesde ojos de mosca al cuadrado

ventanasy puertas y pasillos y techos

seincendian

Sialgo no ha de pasar

entoncespasará, decías

y enun abrir y cerrar de boca

conlos restos de un huracán

levantamosuna ciudad maldita

Vamoshacia alguna parte siempre

yllevamos esta carga

comosi fuera tan fácil sonreir

Infladapor tu miedo y el mío
la casa se hace globo

susparedes ceden, elásticas

respiracon el aire que nos quita

Dentrode sueños que son armas químicas

lacasa aún nos duele

comoun brazo amputado

Tellamo

gesticuloexageradamente

comoquien quedó atrapado

en una película muda

...
Obra de Yudi Yudoyoko.

Trescientos cuarenta y uno

2011-10-13T20:45:00.002-03:00

Reconozco

el sentido de esta hoja

deslizándose sobre mi espalda

reconozco

que hubo en mí

cuerpo-hojarasca

echando sabores

sobre el suelo

y pequeños animales

comiendo de mí

enfurecidos

Del libro "Donde olvido mi nombre", Alción 2005.

Trescientos cuarenta

2011-10-12T19:10:00.000-03:00

Los elefantes atravesarán la mañana

con sus palabras de tierra

luz de zoo en sus pasos vacíos

rastros de la falsa pagoda

y del bautismo urbano que les dio un nombre propio

Ahora sólo monstruos de gibas infladas por la ira

arrasando de este a oeste

muebles libros ropa fotos y paredes

En tus ojos, algo impensado:

un río violáceo y cuajado por lágrimas de jacarandá

donde la vieja profecía vuelve a decirte:

“Lo que la humillación teje en silencio

acabará un día con tu aldea”

Al resplandor de esa mañana cualquiera

tu discurso de civilidad se encogerá

hasta tener la justa medida de una sola palabra:

E l e f a n t e

Trescientos treinta y nueve

2011-10-03T06:58:00.000-03:00

Explórate a ti mismo
como jamás explorarás al mundo

Escríbete a ti mismo
como jamás me escribirás a mí

Invéntate a ti mismo
como jamás te conocí

Caligrafíame

Caligrafíote

en lo escrito está el movimiento
está el tiempo que late
está lo vivo de lo muerto
estamos vos y yo
sosteniendo esta pluma
antes de que suelte
tu mano para siempre

A mi padre, in memorian

Trescientos treinta y siete

2011-09-30T00:44:00.000-03:00

Paseo en biciscafo por los Lagos de Palermo. Es domingo de octubre. Me puse mi jumper a cuadros, las medias tres cuartos blancas con rombos y los zapatos nuevos. Mi pelo largo está tirante en una media cola. Asoma mi frente ancha.

¿Nos subimos a un cisne?

No, no es un cisne, es una foca. Mi hermano lleva una de sus poleras y esta feliz. A él muchas cosas lo hacen feliz. Siempre se ríe. La foca podría corcovear o enloquecer y lanzarnos al agua pantanosa. A nadie parece importarle.

Papá grita desde la costa, mírenme que les saco una foto y hace clic con la Kodak Fiesta. No sé qué más pasó ese día. Tal vez dimos vueltas y vueltas al lago y nos perdimos entre puentes de islas artificiales. Las algas en el fondo tejían su maraña, una trampa mortal bajo nuestro bello paseo flotante. Siempre es así. Mientras una foca corre o nada, el mundo choca a tus espaldas.

En la foto me yergo como una reina pequeña y sonriente. Disimulo el temblor que me produce esa idea de la felicidad rompiéndose como un juguete amado. Sé que todo puede suceder. Sé que entre todo lo que puede suceder está el dolor.

Apenas entreabro una cortina que me muestra un cuarto en penumbras. Me preparo para lo que vendrá.

Trescientos treinta y seis

2011-09-22T05:29:00.000-03:00

Los niños de Japón, Alejandra Correa. Por Marta Ortiz, para la revista Re-Play, Rosario, Argentina.

Foto: Patricia Damiano

Y al modo de la cereza en el fondo de la copa o separada del postre para saborearla al final, agrego Los niños de Japón, poesía de Alejandra Correa (nacida en Uruguay, 1965, residente en Buenos Aires, nacionalizada argentina), libro que suma las ilustraciones del dibujante rosarino El Pibe Eferverscente; editado por Recovecos, Córdoba, 2010.

Los niños escritos por esta letra poética son literalmente niños de papel, involuntarios sujetos del minucioso arte oriental del Origami: niños plegados, recortados, replegados, hábilmente maniobrados por el adulto de turno, fiel a las siete reglas básicas de dicho arte que preceden el poemario. De papel o de celuloide. Alejandra Correa se inspiró en personajes niños de creadores japoneses del cine y la literatura para componer las cinco partes que articulan su libro. En esta línea, Los hermanos, Minami e I (primera parte) remedan personajes de “Arrancad las semillas, fusilad a los niños” de Kenzaburo Oé. Aquí ellos son viejos y están solos en el bosque mientras el lobo parece que sí está: en japón/ los niños fingimos infancia. La visión es demoledora, no hay espacio ni esperanza para niños que caben en la brevedad de un haiku: Vivimos en una gota / de espacio / sin hacer / ruido. Masao evoca las impresiones emergentes de “El verano de Kikujiro” (1999) del cineasta Takeshi Kitano; la tercera parte: Keiko/Mariko, basado en “Pálida luz de las colinas” (Katzuo Ishiguro), contempla imágenes de niños víctimas de estallidos criminales, Hiroshima a la cabeza: vidrios de luna / anidan bajo mi piel / mi sangre /es plateada. Las palabras aquí cortan y lastiman, abundan vidrios, viento caliente, cactus, estallidos. Kimitake (parte cuatro) recrea a Yukio Mishima en Confesiones de una máscara; Kimitake es obligado en la novela a intercambiar sus máscaras; así entonces en el poema: Si he muerto cuando niño / si a mi cuerpo le cosieron una escena / en la que habitaron como ofrendas / mis juguetes más dilectos.

La lejana cierra esta colección de poemas de versos cortos y despojados, tan intensos y delicados como las pinturas japonesas que en pocas líneas de variado espesor lo dicen todo, versos brotados de la exploración de un territorio ambiguo y difícil: la infancia silenciada y manipulada: Este ojo mío / es una ranura/ por la que espío/ cómo duermen los niños / en esos lechos duros / como el hueco / de una tumba.

Una geografía lejana que presenta y representa a sus niños así como los percibe la poeta: emergentes de ese pesado animal que se llama infancia, que los obliga a un armado o construcción diaria semejante al paciente proceso en papel según la técnica de Origami; armado que ayudará, acaso, si constante y prolijo, a soslayar el olvido de la “forma” que en cualquier lugar del mundo, suele definir el concepto ideal o clásico de “niño”.

Trescientos treinta y cinco

2011-09-10T15:19:00.002-03:00

Barro los restos de la fiesta

amontono
uno sobre otro
los eclipses

Trescientos treinta y cuatro

2011-09-08T18:21:00.001-03:00

Trescientos treinta y tres

2011-08-23T23:20:00.001-03:00

La memoria está partida

como sólo puede partirse

un espejo de mercurio

Río partido, Ediciones El otro cielo, 1998. Leer aquí

Trescientos treinta y dos

2011-08-04T23:54:00.000-03:00

Este atardecer
el río nos atravesó
de orilla a orilla

como si fuera tan simple

quedar amarrado a una estela

o partir permaneciendo

Trescientos treinta y uno

2011-07-26T15:38:00.001-03:00

Nubes como costillas de vaca

huesos de vaca

blancos

como dientes

sobre los álamos

en la bandada
uña oscura de alas

desgajadas por molinos

las nubes como escamas

sobre las manzanillas y las garzas

sobre el camposanto

las cruces de domingo

nubes como manos que sangran

chorros de luz de octubre

sobre el campo

nubes como serpientes azules

y las salvias huelen en mí

y la garganta cierra el cielo

en cúpulas

de huesos

de vaca

Trescientos treinta

2011-07-10T19:01:00.000-03:00

Agradezco a Sonidos de Rosario por la grabación de esta lectura de poesía:

http://www.sonidosderosario.com.ar/salon-de-lectura-audios.php?audio=21|Correa,%20Alejandra

Imagen: Roberto Kusterle

Acecho de niños

2011-06-30T13:47:00.003-03:00

Por Alejo González Prandi

En elvendedordetierra.wordpress.com

Alguien puede creer que las criaturas enjauladas en Los niños de Japón (Ediciones Recovecos, 2011) se despiertan durante las noches a celebrar ritos inconclusos, a cargar las penas de sus ancestros, a esclarecer la palabra mutilada en el vórtice del llanto, pero también a destruir todo eso de un plumazo, lengua afuera, denunciando las imposturas del tiempo, las falsedades de la herencia y del dolor.

Alejandra Correa escribió una canción de noche, un cuento de cuna que esconde un kris al revés del verso. Un libro en el que todos “somos culpables/ por haber nacido”. Nadie es inocente. “Tarde o temprano”.

Integrado en cinco partes (Los hermanos, Minami e I; Masao; Keiko / Mariko; Kimitake; y La lejana), Los niños de Japón señala en el inicio siete reglas básicas del arte del Origami, siete normas en las que se limitan y construyen la voz, el silencio (aunque “hay ríos que no callan”), las figuras, las sombras y los espejos de criaturas salvajes, tiernas, desesperadas, buscadoras de señales y abrigos, sacrificadas y en permanente acecho. Prometen “la brisa blanca”, tienen “hermanos nuevos/ cada verano”, ríen… “porque el aire/ se cree mar/ y nos moja”. Pero también atados “de pies y manos/ a esta tierra de carne oscura”, hay días que están solos como “siervos que agonizan”.

Una lectura promete un ejercicio de los sentidos, una probabilidad al desorden, una puerta a la subversión. Correa, además de “elegir correctamente al niño para obtener un diseño adecuado”, como reza la segunda regla del Origami, nos entrena en el conocimiento del fuego, el agua, la tierra, la madera y el metal, las cinco lenguas del universo habitadas por Los niños de Japón. Pueden aparecer en cualquier parte, transformados en cualquier materia.

Trescientos veintiocho

2011-06-25T17:34:00.000-03:00

La habitación oscura

la sombra de la mujer

sobre mi nuca

la sombra suya

en mí

Es la habitación

que vuelve

y la mujer que dice

que debo quedarme

que estoy en casa

Esta es tu casa, dice:

la habitación oscura es tu casa

aquí está la cama

donde te arropaste la noche

en que todos hicieron la ronda

desde esta cama

viste partir palabras

y temblabas

Tu carne temblaba

en la habitación oscura

Y acá se veló por primera vez

a tu padre

en esa ronda

la noche

en que la habitación no conoció el sueño

Era tu infancia

la que velaban

No importa el tiempo que haya pasado

aquí está la larga escalera de mármol

el pasillo oscuro

el baño sucio

de orines ajenos

Esta es tu casa,

la habitación oscura es tu casa

la casa donde fuiste niña

por última vez

De mi libro El grito, 2002.

En consonancia con el post de hoy de Armonía Somers en el blog Losniniosdejapon

Trescientos veintisiete

2011-06-18T19:01:00.002-03:00

Escrita en un papel de arroz

tan liviana

entre las barbas del camalotal
se disgrega

tu leyenda guaraní

...

la isla flotante desliza su negra cabellera
en las aguas del río

los pájaros la siguen
como queriendo cortejar a esa dama que flota

...

No es colibrí

ratón

caracol alado

no tiene pico

boca

cola de pez

la esfinge muta ante nuestros ojos

su espíritu mariposa

una historia tan antigua

como la sal

Trescientos veintiseis

2011-05-29T14:23:00.000-03:00

Y el otoño regresa cierto

sobre los campos

a recordarnos que la muerte respira

en nuestras propias hojas

Trescientos veinticinco

2011-05-26T22:19:00.001-03:00

Una línea amarilla de Parking
una E de Ecuador
una esfera subida a un altar

en la mitad del mundo somos
esa línea imaginaria
que siempre nos divide

Mi corazón es el sur

Trescientos veinticuatro

2011-05-23T19:36:00.000-03:00

Lectura de un fragmento del libro "Los niños de Japón", en la presentación realizada el martes 17 de mayo de 2011 en Buenos Aires, Argentina. Poesía: Alejandra Correa. Música: Enio Escauriza.

Trescientos veintitres

2011-05-18T19:58:00.000-03:00

Video para la presentación del blog y libro de poesía "Los niños de japón", 17 de mayo de 2011.

Trescientos veintidós

2011-05-15T19:30:00.000-03:00

Trescientos veintiuno

2011-05-03T12:44:00.001-03:00

Presentación del libro Los niños de Japón.

En Rosario:

Sábado 14 de mayo de 2011, 19 hs. Biblioteca Argentina. Presidente Roca 731.Conjuntamente con los libros de poesía Buceo, de Edgardo Zotto (Mansalva) y Campo Albornoz, de Osvaldo Aguirre (Hum).

En Buenos Aires:

Martes 17 de mayo de 2011, 19 hs. Archibrazo. Mario Bravo 437. Ciudad de Buenos Aires.

Trescientos veinte

2011-04-22T14:16:00.003-03:00

Qué palabras comí

qué desierto engendré

que flores ahogué

en mi hambre

qué deshice a dentelladas

qué de mí se abrió

al vacío

qué líquidamente

y con certeza

hundí en la vigilia

cuánto maté

por puras ganas

Trescientos diecinueve

2011-04-12T01:37:00.000-03:00

entonces, por sobre mi cabeza sumergida

el mundo se abrió en dos

y dejé de ser un pez

la simetría se volvió pérdida

labios de una herida

en un cuerpo tan ajeno como el mar

Trescientos dieciocho

2011-04-11T20:26:00.000-03:00

Para Julia Magistratti y Camilo Miquel que, sin dudas, sumarán palabras al mundo.

Hay otra forma de vivir el lenguaje. De saborearlo haciéndolo tangible, ajustando las sílabas a lo que nombran. Alguna vez lo supimos.

Apapillo: un color que está en los días de Lauti cuando sale el sol.

Terrol: Estado del alma que se pone de manifiesto en la oscuridad, ese vacío quieto donde Nico escucha respirar a la muerte.

Carme: Alimento muy perecedero, rodeado de grasa.

Patapata: Ser que Renata ubica del lado de la música porque la hace bailar, aún cuando no sepa todavía que se trata de un invento creado para ahuyentar pájaros.

Trofesor: Persona que cree saber algo que otros también saben o terminarán sabiendo, tarde o temprano.

Satispecho: Dícese de un estado al borde del colapso, cuando la panza de Fran está llena y la comida le llega hasta el pecho.

Pepis: Seres imaginarios que cubren los pies de Maru y la llevan a andar por el mundo, desinteresadamente.

Cheche: Remanso líquido que todo lo cura.

Extractos de un posible “Diccionario de este lado del Mundo”.

Trescientos diecisiete

2011-04-06T10:02:00.002-03:00

Con naturalidad la anciana dijo:
"Esta será la morada"

y nos mostró lo que parecía una biblioteca
volúmenes encuadernados de tela enmohecida
cargadas las páginas de tierra y gusanos de plata

y yo que dejo que mis dedos
recorran los lomos de letras fantasmales

"Como en su casa"
y la anciana da dos vueltas al cerrojo
nosotros sonreímos

De la mitad de la pared hacia abajo
se suceden rectángulos desiguales

sobre ellos hay nombres grabados

"Aquí guardan las cenizas de sus muertos", te digo
y empezamos a leer aquellas letras
y los libros por encima con sus lomos
y debajo las lápidas de piedra

y no parece imposible
ni sorprendente
que me encuentre en la pequeña foto de una de ellas
que mi rostro tenga tal vez 13 o 15 años
que la lápida lleve mi nombre
y que ante la sorpresa exclame:
"qué increíble lugar es éste
para ser turistas"

Trescientos dieciseis

2011-03-31T12:26:00.000-03:00

Esta es mi postal para el proyecto "EL HORIZONTE" : Proyecto internacional de e-MailArt organizado por Mercedes Resch y Fernando García Delgado.
http://corraldepiedracuramalal.blogspot.com/

Trescientos quince

2011-03-29T11:35:00.002-03:00

Lo trae el invierno

en su olor profundo

y húmedo

la luz que atraviesa

tibia

una madeja de ramas

o rebota

entre las piedras

así llega

natural

el desamparo

a darme caza

Trescientos catorce

2011-03-21T20:27:00.001-03:00

Nadie dirá

cuál es el último segundo

de este equilibrio endeble

de este frágil permanecer

sobre la superficie

de las cosas

Trescientos trece

2011-03-15T12:54:00.001-03:00

Algo de mí
en algún tiempo
cuando yo recién era
fue de japón

una sola palabra
entre paréntesis
en medio de un inmenso mar

un intervalo
de espacio seco

una lengua que sostuvo
mis viejos pies
recién amanecidos

Del libro Los niños de japón. Recovecos, noviembre 2010. Buenos Aires, Argentina. A. Correa.

Trescientos doce

2011-03-10T19:18:00.002-03:00

Los elefantes atravesarán la mañana

con sus palabras de tierra

luz de zoo en sus pasos vacíos

rastros de la falsa pagoda

y del bautismo urbano que les dio un nombre propio

Ahora sólo monstruos de gibas infladas por la ira

arrasando de este a oeste

muebles libros ropa fotos y paredes

En tus ojos, algo impensado:

un río violáceo y cuajado por lágrimas de jacarandá

donde la vieja profecía vuelve a decirte:

“Lo que la humillación teje en silencio

acabará un día con tu aldea”

Al resplandor de esa mañana cualquiera

tu discurso de civilidad se encogerá

hasta tener la justa medida de una sola palabra:

E l e f a n t e

Trescientos once

2011-03-04T19:12:00.002-03:00

Y cuando por fin hablo

restos de algas marinas

penden de mi voz

se balancean entre las vocales

y pequeños filamentos de peces eléctricos

iluminan la óqueda consonante

que se resiste

una playa entera se abisma

la arena cae desde arriba

sobre mis pies desnudos

un reloj con cuerpo de mujer

me contiene entre paréntesis

Foto: Marina Petit de Meurville

Trescientos diez

2011-02-22T13:27:00.000-03:00

Tuve la necesidad de volver

(cada tanto me pasa)

me senté en la cama grande

(así la llamábamos)

sobre la manta floreada

que oculta las sábanas blancas

almidonadas y frías

cada una con su sello:

“Hotel Lunel”

recorro con la vista cada objeto

que allí se aquieta

en la repisa

los libros del Círculo de Lectores

adquiridos en cómodas cuotas por mamá

la cama chica

la mesa y las cuatro sillas

el televisor “Superluxe”

la máquina de coser a pedal

la heladera Saccol

el ropero desvencijado

en el que cabe un mundo

y en su techo

todo lo que quedó del naufragio

dentro de una valija negra

las pantuflas desarmadas

tu equipo de campo:

el pulóver marrón tejido a dos agujas

con rombos y trenzas

los gorros de lana

recuerdos de tus viajes a un mundo maravilloso

donde había aves y peces

donde tomabas vino de una bota vasca

y volvías

con las liebres y las perdices desflecadas

oliendo a sol y sudor

dentro de la Kodak Fiesta

en esa valija negra

-- un ataúd de nuestros viejosbuenostiempos --

las cintas violetas con letras doradas

“Nunca te olvidaremos”

la cruz de bronce de aquella primera tumba

junto al único árbol

en cinco manzanas de barcos anclados para siempre

los cuadernos de caligrafía

la bolsita con las cartas que ahora hurgo

porque estoy segura que contabas algo del río

de por qué cruzar el río

de lo que se deja en las orillas

de lo que tenías que buscar:

un pedazo tuyo entre los cerros

como yo

que ahora tuve la necesidad de volver

a sentarme en este sitio del pasado

y esperar a que se haga de día

Del libro Cuadernos de caligrafía, el Suri porfiado, Buenos Aires, Argentina, 2009. A. Correa.

Trescientos nueve

2011-02-12T21:39:00.000-03:00

La joven mujer da a luz su encrucijada

Añade a los dobladillos de sus vestidos

cruces, anzuelos, pequeñas espinas

Toma sus fotos

variaciones de sí misma en la mañana

en el atardecer

en el espejo siempre de sí misma

Atrapa y ensortija sus zarcillos

en una raiz antigua

Dice que el gato muere

cien veces antes de ser noche

Derrota de sirena muda

ojo en la tormenta

Trescientos ocho

2011-02-08T21:20:00.000-03:00

Escribo árbol
este árbol de verano
el que hizo sombra en mis huesos

Pero vos leés árbol
y arrancás de cuajo toda raíz
y la llevás
a ese jardín que es tu recuerdo

para volar de un escalón a otro
apalomado
como yéndote y volviendo sin destino

y te sentás a morder un fruto
de ese manzano
que es para vos
todo lo que un árbol debe ser

O de rodillas llorás aferrado
al último pino de un bosque roto
y tu árbol final ya es un puro mar

Y aquí nomás
el árbol que yo he escrito
sigue en pie y ríe como un niño
en el atardecer de las ciudades

Trescientos siete

2011-01-28T18:47:00.003-03:00

Los negros troncos de los cerezos

florecen a mis espaldas

soy ciego a la belleza de este mundo

sé que el invierno enjaulará

a la primavera

y sus pasos de leopardo

Del libro "Los niños de Japón", 2010.

Trescientos seis

2011-01-19T15:42:00.006-03:00

“No es un buen abrigo un atado de sombras”,

Sylvia Plath

No es un buen sitio

el laberinto de un museo

para perderte

Es cierto:

no hay palomas que desdibujen el sendero hacia nosotros

tragándose mis señuelos

Pero de qué sirve decir tu nombre

en el gran concierto que el museo desafina

Lo dejo caer de sala en sala como una perla oscura

y rueda bajo pedestales de cabezas romanas

se cuela por la hendija de un sarcófago egipcio

se traduce en un plato de la dinastía Ming

reaparece en una foto de mercurio de una esquina de Manhattan

Tus nombres son sombras, camaleones

- una hoja entre hojas, una espada entre espadas-

partes del paisaje

Hay algo errado en tu extravío

en la tierra de esta historia que se narra

Trescientos cinco

2011-01-18T21:00:00.000-03:00

Agrieto

la cáscara del dolor

y se abre

líquido fluye

hacia mi tierra

impredecible

Trescientos cuatro

2011-01-09T12:00:00.000-03:00

La niña me dice que yo he sido
que hubo un tiempo sin pasamanos

donde se vivía de globos
y sonidos

me dice que he sido
una anciana atada
a una roca

que fui sirena
y tejí sueños de musgo

que seré relámpago mañana

La hace reir mi tiempo
que es un río
que se escapa hacia adelante

La niña me dice que hay minutos
que tengo pies
y soy anfibia
y que la frente
y el sol
en mi vestido anaranjado

se deshace de amor
y me llama

es un arabesco de arena
encantado por el viento

Abre la caja de sus manos
y un grillo azul
salta a mis párpados
gotas de rocío

Quién pudiera tener
su piel de luna

Del libro "Río partido" (1998), de A. Correa

Trescientos tres

2010-12-29T12:13:00.000-03:00

Una mujer inca sentadaba bajo un árbol

- Spóndylus.

La primera vez que alguien dice esa palabra estoy a tresmil metros sobre el nivel del mar, en Quito, Ecuador, con los pies en el Mirador de Guápulo. El hombre señala lo que tengo entre manos y me dice que es una joya, que los incas ya tallaban las valvas de este molusco. Saboreo la palabra que se me olvidará en unos segundos. De tan anaranjada, casi fosforesce. Compro unos aritos, incrusto una leyenda en mis lóbulos.

Desciendo una cuesta. Como por arte de esa palabra, descubro este sitio que será el más vívido recuerdo de Quito. Una suerte de balcón natural debajo del cual se despeña la ciudad con sus catedrales y monasterios y esas autopistas que de noche son invadidas por roedores luminosos que no cesan. Este cerro se enfrenta a otro situado a varios kilómetros como si se mirara en un espejo del pasado: el de enfrente aún conserva un enorme bosque con todos sus árboles en pie.

Respiro el aire pesado, cargado del alma limpia de las piedras. Aquí los colibríes tienen voz y cantan, más cercanos a los pájaros que a los dioses. Pienso que si hubiese viajado lo suficiente, podría argumentar que se trata del mejor lugar del mundo. Pienso: ¡qué suerte que no haya viajado lo suficiente ¡

La montaña desciende hasta una calle que desde aquí es sólo una adivinanza. Por una escalera rústica que cae vertical, suben ancianos, señoras y niños, boqueando. En sus gargantas está el valle verde y, en el fondo, una fosa cóncava que absorbe nubes y encrucijadas. Las voces son trazos de un folklore nacido del hambre, entre los que brilla una palabra como una gema preciosa. Una palabra que he olvidado.

Crónica de un viaje a Quito, 2010, escrita a pedido de la revista Plebella.
Leer más en Plebella

Trescientos dos

2010-12-27T10:17:00.002-03:00

Hojas de un árbol plateado y quieto
en el bosque de coihues

almas que penden de las sombras

niños de madera clara
ahogados en la corteza
de los arrayanes

estelas en la piel del lago
sombras de monstruos azules
de peces dueños de una cosmogonía propia
y arcoiris

voces en la lluvia muda
en la silente brisa de los cerros

Con miedo y con la yema de los dedos
leo los signos que imprimen

en su larga marcha
los hijos sin tiempo

Trescientos uno

2010-12-19T22:03:00.003-03:00

Jugábamos a que yo me ahogaba y debía pedir auxilio. Él venía hasta mí, manoteando el agua que nos separaba, me prendía la pulsera de la tablita de telgopor en la muñeca y me salvaba. Y se iba nadando sin esperar a que le agradeciera.

Repetimos la escena varias veces. Después él escribió en la arena "Te amo" y dibujó un corazón que parecía una frutilla.

Esa tarde hablamos de los animales en vías de extinción como los gorilas de montaña, los koalas y el oso panda. Los buscamos en internet. Vimos que se alimentaban de plantas que quedaban reducidas por el avance de las ciudades, que eran doblegados por la caza ilegal, por los cambios climáticos, por la civilización y sus furias.

A la noche nos sentamos bajo un árbol. Le hice masajes en el pie que le dolía. Y entonces hizo la pregunta que había flotado entre nosotros todo el día, como un fantasma.

- Mamá, ¿hay gente que quisiera no estar viva?

Apelé a la coartada de hacerle otra pregunta, a fin de ganar tiempo:

- ¿Por qué te parece que alguien desearía no estar vivo?

- Porque así no le dolerían las enfermedades, los venenos y no tendría que morirse...

- Bueno -dije tratando de encontrar un contrapunto a medida de su infancia-, si no estuviéramos vivos tampoco nos divertiríamos, ni viviríamos vacaciones, helados, juegos en el agua, regalos, chupetines...

- Sí - dijo él-, pero si estás vivo te duelen las cosas y tenés que morirte. Sólo los dioses no se mueren porque son inmortales. Y Papá Noel...

- ¿Papá Noel es un dios? - le pregunté con sorpresa.

- No -me dijo él, como si fuera algo tan obvio que no hiciera falta explicarlo-. Pero como hace feliz a mucha gente no se muere ni se va a morir nunca.

Y se quedó pensando.

- Cuando yo sea grande voy a tener una juguetería y voy a repartir regalos a todos los chicos. Así también voy a ser inmortal...

Entonces me abrazó fuerte y dijo:

- Y si te morís, te hago volver, así te podés quedar conmigo y yo no me quedo solo.

La noche bajo el árbol abrió las alas y planeó sobre nosotros, pequeños los dos.

Trescientos

2010-12-07T20:39:00.001-03:00

Soy como tantas

mujercitas de este mundo

un vigoroso

duraznero de jardín

enormes y bellos frutos

penden de mis brazos

y mis raíces

muriéndose

Del libro "Los niños de Japón", Editorial Recovecos, 2010.
Ilustración: El pibe efervescente

Doscientos noventa y nueve

2010-11-21T18:41:00.001-03:00

Mi vecina es sorda

hoy apagó su audífono

y se echó en la cama

decidió desconectarse

adentro de ella

en su útero

encarnada

anda hace horas a la deriva

sin oir el tiempo

nada la perturba

teléfonos, golpes o timbres

ni siquiera la desesperada secuencia morse

de su marido que lo intenta todo

para ahorrarse el cerrajero

él ha ideado

un cartel que baja desde mi ventana

a la de su dormitorio y dice:

"Amalia, prendé el audífono"

ella navega

su cama ya se hizo barco

afuera los mares

afuera los muelles

la oigo rezar

Doscientos noventa y ocho

2010-11-16T18:38:00.000-03:00

En la alegría

el corazón se nos ensancha

como un níspero afiebrado

fruta exquisita

con un centro de hueso

que a ellos les molesta

entre los dientes

Del libro "los niños de japón", 2010.

Doscientos noventa y siete

2010-11-06T12:48:00.001-03:00

www.poesiaenlaescuela.blogspot.com

doscientos noventa y seis

2010-10-30T14:31:00.001-03:00

Próximamente. Nuevo libro de poesía: Los niños de japón

Editorial Recovecos. Noviembre 2010

.

Doscientos noventa y cinco

2010-10-23T20:39:00.000-03:00

Fuera de mí

todo es tiniebla

mi cuerpo

contiene

el único lenguaje

soy pasajera

de fragmentos

camino

sobre cuerpos mutilados

sobre juguetes

de niños envejecidos

ayer

el pedal de una máquina

de costura

hoy

un yoyo

sin cuerda

si dedicara

mi tiempo errante

a estas sobras

extraería al fin

las latas con anzuelos

el paraguas anaranjado

las letras caligráficas

nunca nada

logró morir tanto tiempo

doscientos noventa y cuatro

2010-10-16T14:15:00.000-03:00

Puede ser que haya
únicos niños de octubre
y que yo tenga en ellos
el destino puesto
de tierra y agua

que de mí partan raíces
y juncos me aten
de pies y manos
a esta tierra
de carne oscura

Puede que yo sea
niña fingida
de una primavera atávica
para que nadie sepa
cuánto tiempo hace
que en mí

dejó la luna
sus semillas

Doscientos noventa y tres

2010-10-08T18:32:00.001-03:00

Mi amiga lloraría por cualquier cosa

cuando siente que este mundo

pende de un hilo de agua

y que cada gota es una casa

un hijo o un amor

que ensordece o calla

Ella tiene un silencio en el centro

que unas veces la asusta

y otras la aquieta

se pregunta cómo puede ser que algo

sea a la vez dolor y consuelo

y por qué todo en esta vida

se enfrenta a sí mismo

hasta cuando ama

Nunca la oí hablar en voz alta

de lo que en ella resplandece

así como nada dice el fuego de sí mismo

y sus relatos del pasado

son miles de astillas que gravitan

es por eso que no puedo imaginarla

siendo niña

o es porque su infancia

se hunde como una piedra

en un jardín suburbano

donde un árbol quieto oye pasar la luna

A mi amiga le gusta ver crecer el mar

en un infinito renglón

que en el agua se pierde

y en el que escribe

sus secretas palabras de ave

de tinta y de tiempo
.

Doscientos noventa y dos

2010-10-03T15:43:00.000-03:00

Sobre un campo oscuro

florece en rosas moradas

se encepa su pelo

se amacolla su piel

cada primavera

su rostro herbecido

vuelve sobre la historia

despunta en barbas

da de sí almácigos y brotes

germina

papá germina

me da hermanos nuevos

cada verano

De "Los niños de japón", libro de próxima aparición.

Doscientos noventa y uno

2010-10-02T19:45:00.001-03:00

Aquí y ahora

yo soy mi propio padre
.
.
.

Doscientos noventa

2010-09-29T10:21:00.003-03:00

La luz se abre

sobre el filo de la nada

un haz enhebra el tiempo

hilo y trama

en costura invisible
.

en esa tela nueva

la palabra escribe su propia sombra
.
.

Doscientos ochenta y nueve

2010-09-21T11:43:00.003-03:00

Los niños dicen

“las siete de la tarde, es la hora”

indagan las hojas de una parra

quieren saber cuál es el camino

por el que regresan las hormigas

las voces se disgregan

Es el principio de la noche

cuando los adultos echamos llave

a nuestro ser diurno

Boca abajo ellos

al ras del campo

la humedad atravesándoles la ropa

degustan el vértigo de un olfato nuevo

con la cabeza hacia el cielo enrojecido

simplemente croan

(Para escuchar la primavera. ¡¡Feliz florecer a todos los seguidores de este blog ¡¡ )

Doscientos ochenta y ocho

2010-09-15T19:48:00.002-03:00

Esta es la canción del bosque
sentenció uno de los hijos que di a luz
un septiembre

de su mano brotó un pájaro claro
que se hizo hojarasca
para caer a sus pies con la levedad del viento

Pude pedirle que me mostrara
cómo había logrado encantar la materia

que me dijera
qué sabe él de los pájaros de fuego y aire
cuando lo cierto se esconde

pero hay cosas que no se le preguntan a nadie
ni siquiera a un hijo al que vimos nacer

Detrás de la maraña de ojos que anida el bosque
detrás de los zorros grises que todo lo saben
y de las pequeñas ardillas de cuento
fuimos en larga travesía
encarnándonos en el vientre de la noche

Quien sabe por qué me llevó de la mano
como si yo fuera la hija

Qué esperaba encontrar
al borde del mundo

donde los últimos hombres
hace tiempo
mutaron en árboles

Doscientos ochenta y siete

2010-09-07T22:31:00.002-03:00

La luz sobrevive
en mí

y yo
en la ciudad que fuimos

lo otro

un canto
que arrastra
su paso circular
entre mis ruinas
.
.

Doscientos ochenta y seis

2010-09-02T20:21:00.001-03:00

no dejo verde ni seco
de lo vivo a lo pintado

pelo manzanas
las sumerjo en caramelo
te alimento

lavo tus hebras una a una

enrizo
entuerto
enmiendo

te reparo
.

Doscientos ochenta y cinco

2010-08-27T12:40:00.001-03:00

Ejercicio 4: c-c-c-a-a-a-m-m-m-p-p-p-o-o-o

Sobrevuelo la estancia Las moras

el sitio donde caen bajo las balas

los azules conejos de tus ojos

Te muestro ahora mis manos de sangre

pero ya no tenés asco

ni un miedo que te deja sin sueño

piedad sí

tenés tanta

desde que vivo en un mundo atiborrado

de conejillos caídos de tu sueño

(no eran ovejas

eran conejos muertos los que contabas

¡así no hay quien se duerma¡)

La estancia está

no es barrio privado ni extensión de leprosario

de tarde en tarde

camino sin sentido tras un eco de voces

viejas pisadas o huellas en el surco

jirones entre los naranjos y los panales

A campo abierto

en la luz que filtraban las ramas de los eucaliptus

tu carne pequeña se hacía trizas

en lo que se pudría de muerte natural

bajo nuestros pies

algo siniestro respiraba

y vos podías oirlo

Ahora, en este regreso

donde todo eco es inaudible,

el silencio asusta

o estos son perros

que no saben aullar a los muertos

.
Del libro "Cuadernos de caligrafía", Alejandra Correa, El suri porfiado, 2009.

Doscientos ochenta y cuatro

2010-08-18T19:28:00.004-03:00

Explórate a ti mismo
como jamás explorarás al mundo

Escríbete a ti mismo
como jamás me escribirás a mí

Invéntate a ti mismo
como jamás te conocí

Caligrafíame

Caligrafíote

en lo escrito está el movimiento
está el tiempo que late
está lo vivo de lo muerto

estamos vos y yo
sosteniendo esta pluma
antes de que suelte tu mano
para siempre
.
.
De Cuadernos de caligrafía. El suri porfiado, 2009. Buenos Aires, Argentina.

Doscientos ochenta y tres

2010-08-15T14:31:00.007-03:00

Hoy vi la casa desde otra perspectiva

elevada, diríamos

Una casa sostenida por un árbol viejo

en el aire

atada a raíces de otra casa

que hendía sus garras en la tierra seca

Afuera hubo cosechas

el campo es un tendaderal

de mieses rotas

una tela inscripta por tocones

de maíces desperdigados

como letras chinas

La casa se multiplica por mis venas

al infinito

miles de ojos de mosca al cuadrado

ventanas y puertas y pasillos y techos

se incendian

Si algo no ha de pasar

entonces pasará, decías

y en un abrir y cerrar de boca

con los restos de un huracán

levantamos una ciudad maldita

Vamos hacia alguna parte

siempre

y llevamos esta carga

como si fuera tan fácil sonreir

Inflada por tu miedo y el mío
la casa es un globo

sus paredes ceden, elásticas

y aún nos duele

como un brazo amputado

Te llamo

gesticulo exageradamente

atrapada dentro de una película muda

Inspirada en la obra "Oda a una mente solitaria", de Yudi Yudoyoko Mintardjo. http://yyudoyoko-nudehead.blogspot.com/

Doscientos ochenta y dos

2010-08-07T19:53:00.003-03:00

The cry
is a bird that sleeps
in your throat

and gives away with a stroke
in the middle of a bridge
where time gets broken

and the sky
the ships
the hands
and the faces
turn liquid

horizontal
stripes of water

crossed by obscurity
and the drowned space
that opens
the cry

…

El grito
es un pájaro que duerme
en tu garganta

y se desprende con un trazo
en medio de un puente
donde el tiempo se parte

y el cielo
los barcos
las manos
y los rostros
se hacen líquidos

horizontales
rayas de agua

atravesadas por la oscuridad
y el espacio ahogado
que abre
el grito

Traducción: Silvia Vegierski

Doscientos ochenta y uno

2010-08-01T17:18:00.002-03:00

Dejo una oración inconclusa

de Murakami para escucharlas

- Siempre hay que estar arreglada.

- Y sí, yo salí y volví a entrar para pintarme las uñas a las apuradas. Me compré un esmalte de dos pesos con cincuenta porque el nuestro es caro.

- Estoy contenta porque este trabajo me permite ser independiente.

- Yo le digo a mi hijo: “esta es mi oficina” y le muestro la cocina. Él se ríe, pero así y todo, es mi oficina. Ayer cuando tomábamos unos mates le dije que ahora estaba contenta, como vos decís. Antes trabajaba en casas de familia. Cumplía mi horario y me iba. Todos los días lo mismo. Pero ahora soy yo la que se procura el trabajo…

Se bajaron con sus cabelleras rubias artificiales y sus sacones negros

entradas en años y en carnes

Cruzaron riendo la avenida

Allí íbamos con nuestras carteras apretadas

rumbo al futuro

Doscientos ochenta

2010-07-28T11:03:00.000-03:00

Se despeña
la tarde

rumbo al mar o al desierto

lengua apenas audible

en la furia de la ciudad

hay una piedrita
de ella
en mi zapato

Doscientos setenta y nueve

2010-07-19T16:14:00.006-03:00

El sitio: borde de un abismo

escalón de montaña

el valle despeñándose en verde garganta

Enfrenta el abismo una montaña en su espejo

y en el fondo del valle una ciudad

amplia fosa convexa que absorbe
nubes y encrucijadas

Trae madres y niños el camino ascendente

jóvenes y viejos boqueando

en ejercicios de sombras

y las voces son trazos

de un folklore nacido del hambre

piedras preciosas y valvas anaranjadas

Aquí los colibríes tienen voz y cantan

más cercanos a pájaros que a dioses

y un silencio acompasado

injerta el paisaje en la carne

a pesar de la niebla

que siempre llega y destroza

aun así las raíces

saben que cualquier tierra es buena

para hacer de mí un árbol

Desde Guápulo, Quito.

Los niños de japón nuevo blog

2010-07-14T12:00:00.006-03:00

Una trama de diversas historias, testimonios e ideas sobre la infancia, a partir de diferentes disciplinas, épocas y autores.

El nombre de este blog refiere al título de un libro de poesía de Alejandra Correa (próximo a editarse) que se detiene en la mirada sobre la infancia de ciertos artistas japoneses en algunas de sus obras (entre ellos Oe, Mishima, Ishiguro y Kitano).

Primeras entradas: Ray Bradbury, Marosa Di Giorgio, Seamus Heaney, Pablo Ramos, niños expósitos en el Buenos Aires colonial. Y un denominador común: la infancia.

www.losniniosdejapon.blogspot.com

Doscientos setenta y ocho

2010-07-06T21:26:00.001-03:00

Qué hizo de mí el dolor

qué talló piedra

qué mordió
hundido en clavo
mi saber más oscuro

¿Hubo en mí
en la palabra
un regodearme como espejo?

¿Hubo un aferrarme
a la lengua
con desesperación

un trenzar mi red
en la palabra

un sujetarme
a la trama?

¿El mundo fue de mí
el enemigo

repartí de mí algo,
me hice añicos?

¿Pude hundir
los pies en el barro

en el sudor de los cuerpos
hacinados en el tren
hacia la noche?

Qué dije entonces

cuál fue mi lengua
del hambre

mi lengua del miedo

A qué me sostuve
A qué me dejé

¿Hubo en ese vacío
ninguna letra
que me asiera?

Qué es lo que la palabra
amada me oculta

qué hace de mí
en su ocultar

qué se alza
entre las grietas
y me reúne

qué callo
y me separa
y me deslinda

qué dirá mi palabra

de la última noche
del mundo

Doscientos setenta y siete

2010-06-28T19:21:00.002-03:00

Il padre si risveglia col terrore negli occhi.
Dentro il suo incubo, il figlio corre a briglie sciolte: è sul punto di cascare in un profondo lago di acque quiete e lui non riesce a raggiungerlo.

Poco tempo dopo, anche suo figlio, che dorme a casa della nonna, si risveglia. Ho fatto un brutto sogno, racconta. Un sogno orribile: uno dei suoi amati pesciolini è saltato fuori dall’acquario ed è sul punto di morire, asfissiato. Per qualche strana ragione lui non riesce a salvarlo.

Potrebbe essere nient’altro che una storia. Che qualcuno sta raccontando a qualcun’altro, ma è in verità successo. Ieri notte padre e figlio si sono dati appuntamento in un altro punto della realtà, sulle rive di un fiume vasto e oscuro.

(Traducción de Milton Fernández)

El padre se despierta y hay terror en sus ojos.
Dentro de la pesadilla, su hijo corre desbocado: está a punto de caer en un profundo lago de aguas quietas y él no puede alcanzarlo.

Pocos minutos más tarde, su hijo, que duerme en la casa de la abuela, también se despierta. Ha tenido un mal sueño, cuenta. Un sueño horrible: uno de sus amados peces ha saltado fuera de la pecera y está a punto de morir asfixiado. Por alguna razón él no llega a salvarlo.

Podría ser un cuento. Podría estar narrando, pero sucedió. Anoche, padre e hijo se dieron una cita en otro punto de la realidad, a orillas de un río ancho y oscuro.

doscientos setenta y seis

2010-06-16T19:43:00.004-03:00

Mi pequeña cara
en ella
un fragmento
de piedra
un cactus
sobre el cielo
celeste postal
un fragmento

Tenía zapatos
gastados
una corbata rosada
el aire sin voces
respiraba
el sol
bocanada muda sobre nosotros

piedras y guijarros
un camino
subía
el viento en el pelo
en la cara
el viento caliente
espacio donde nada se dice
y está

una bocanada
mi pelo
la piel tibia
el cielo turquesa

Del libro "El grito" (Alción 2002). Alejandra Correa.

Doscientos setenta y cinco

2010-06-14T15:33:00.005-03:00

La celebración

Aquí celebro estos dos años de origen.

Y lo hago rodeada de gente a la que he conocido antes o a partir de esta experiencia del blog. Aquí, están ellos y sus voces (en la columna de la derecha).

Invitados: Patricia Damiano, Roberto Raschella, Enio Escauriza, Hamilton Faria, Diana Bellessi, Dolores Etchecopar, Germán Arens, Romina Freschi, Julieta Lerman, Paulina Vinderman, Gabriel Roel, Angela Pradelli, Juan Secaira, Carmen Váscones, Julia Magistratti, María Teresa Andruetto, Carlos Vallejo Moncayo.

Bienvenidos a todos los seguidores de este blog. ¡Salud¡

Doscientos setenta y cuatro

2010-06-06T17:51:00.003-03:00

Una línea amarilla de Parking
una E de Ecuador
una esfera subida a un altar

en la mitad del mundo somos
esa línea imaginaria
que siempre nos divide

Mi corazón es el sur

Doscientos setenta y tres

2010-05-25T09:54:00.001-03:00

Me vacío sobre
la tierra
me vacío
de toda víscera
de toda memoria

encuentro algo
de mí
en ese vacío
que yace

en él
algo habla

...

Doscientos setenta y dos

2010-05-23T23:13:00.001-03:00

Hoy dibujo letras que son patas de araña. Patas que se alargan e intentan cruzar los renglones para devorar algún espacio en blanco. La araña es pequeña, pero desea crecer y ocupar toda la hoja. Se despereza. Mientras más devora, más araña. Y más desea.

Fue tan solo ayer que las letras eran pesadas como gotones de lluvia contenida, precipitándose desde miles de metros al terreno en blanco. Cada gota un sonido estrellándose contra el papel, un ínfimo suicidio líquido. Todas juntas: un oboe y un bajo y un contrabajo afinándose gravemente. Y luego todo el campo desarmándose por una tormenta visceral que arrastró tierra, techos y vacas en un remolino que nos roza y sigue su rumbo.

Y hubo letras trapecistas, pendiendo de telas negras dentro de la gran caja blanca. Fosforeciendo en la nada y con nada. Tratando de habitar la caja, apenas sostenidas por un ramillete de falanges. Los brazos de Shiva. Una cabeza para todas ellas.

Letras que fueron plumas de qué ave, de qué pensar, atrapadas en un vuelo abierto. Presas por alambrados de esta o aquella página. Desgarradas.

Hubo.

....

Doscientos setenta y uno

2010-05-17T16:22:00.008-03:00

Le digo que la gente muere
como los ríos dejan de ir cansados
boca abajo
para escribir en el cauce
un mapa pincelado de huesos
mientras el sol arde

Que hay gatos muertos en el parque
gatos que se secan
día tras día:
una mañana tibios
a la siguiente los ojos vacíos
escritos también ellos
en las veredas
se van volviendo ceniza

Ella me mira como si hablara afgano

Le digo que vi cómo un ángel desnudo
acuchillaba el aire
en la cabecera de los muertos
que la vida es un puro alumbrar que se extingue
que la mujer a la que llora ha vivido suficiente
y siempre es la hora

Tanto digo que parece convencerse
sorbe su café y se va
con sus ojos miopes y su cartera
una niña grande que mastica
el dulce equívoco del consuelo

Me quedo yo
la impostora
preguntándome desde cuándo
este acto de magia
esta ceremonia de hipnosis

este olvido transformado en unción
si aprendí hace siglos

que nadie sabe nada de la muerte

---

Doscientos setenta

2010-05-09T18:58:00.001-03:00

Crecer es
matar tu primer pájaro

besar la primera boca abierta
con ojos de paloma

beber el primer trago
de las manos de un anciano

enterrar con tus uñas por vez primera
cadáveres de gatos,
insectos
o cabras

traducir a tu primer muerto
de su lejana lengua

....

Doscientos sesenta y nueve

2010-05-03T14:49:00.000-03:00

del río, los pies de los niños
del horizonte, el espacio que busca abrirme un centro
del silencio, lo que desnuda
de la lluvia, la certeza de su fin
de los árboles, la insaciable danza de los días
de las cenizas, saber el sitio en el que yaces
de la poesía, los sobrevivientes: un sol negro erguido sobre un bosque en llamas
del pasado, el certero universo que construyó mi olvido
de todo lo que abisma, tus ojos
del cielo, las alas
un pájaro final

...

Doscientos sesenta y ocho

2010-04-30T08:55:00.002-03:00

I

Despierta el niño
la oscuridad dormida

II

Teme la oscuridad
sin su niño dormido

III

El animal de la noche
ha despertado

y una guerra se despereza
en su centro

...

Doscientos sesenta y siete

2010-04-27T19:46:00.003-03:00

A veces hablo el idioma de los aeropuertos

me despido de cada uno
y de cada cosa

sin saber si soy yo
o si son ellos los que parten

vaya a saber dónde obtuve
esta extraña costumbre
que tanto practican las mareas

....

Doscientos sesenta y seis

2010-04-21T11:35:00.004-03:00

De los niños de japón
la que se arrodilla
entre los cristales
del último estallido

vean ahora
mi carne florecida

azaleas
entre los pliegues
de mi vestido

soy una digna dama
desangrándome
como una virgen rota

...

Del libro "Los niños de japón" (inédito). Coming soon...

Doscientos sesenta y cinco

2010-04-15T22:27:00.001-03:00

Cuando el sol caiga
sobre este paisaje
en ruinas

e indague
los resquicios
la luz
sobre lo roto

mi voz será en el día
color
entre lo muerto

hablaré de lo que fue

llevaré en mí
la canción
de alguien que cruza un puente
de regreso tras los pasos
de un mundo final

---

Doscientos sesenta y cuatro

2010-04-09T10:59:00.004-03:00

Sostiene mi mano derecha
en su mano derecha
la contiene en el hueco
y aprieta mi puño
en su puño

pulgar e índice
apuntalan esta pluma

dibujamos unos signos antiguos

me lleva desde fuera de mi trazo

él es mi trazo

él se aventura
yo lo sigo

pero ya no es a él
es al movimiento y su música

su mano apretando la mía
su movimiento en el mío

mojamos juntos la pluma
en el tintero mínimo

el olor agrio de la tinta negra
en mi pequeña nariz

volvemos al trazo interrumpido
se elevan nuestras manos
se acortan
se ciñen
se controlan

dibujamos el idioma

respira tan cerca
su profunda voz emite algún sonido
como dictando más corto
más largo más reunido

y entonces me dice:

- Ahora, vos sola

y me abre en un abismo

Del libro "Cuadernos de caligrafía", El suri porfiado Ediciones, 2009.

Doscientos sesenta y tres

2010-04-07T12:04:00.000-03:00

Un día abandoné
la Patria

ella me compró
un boleto de segunda
y me despidió en el muelle
agitando una bandera

yo no quise olvidarla

con el tiempo construí
otra patria
sanguínea

con retazos de Patria
y de padre

con amor y palabras
pura poesía

Doscientos sesenta y dos

2010-04-03T00:06:00.005-03:00

Te doy mi zona sensible
en simple donación de los sentidos

pero sé

- como sé el viento en los tréboles nuevos
y el día hundido en el centro de la noche -

que no estamos preparados
para lo que nos hará la luz

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Doscientos sesenta y uno

2010-03-30T18:04:00.001-03:00

La patria o la tumba, escuché

La patria o la tumba, cantaban

el corazón inflado celeste y blanco

y cientos de palomas y campanas

y una moña de papel en la garganta

La patria o la tumba

La patria o la tumba

retumban
repatrian
la reparten en gajos

Ellas cosen invisible
pedalean y dan patadas
con sus taquitos de aguja
con sus agujitas mochas
dele que te dele
hacen la bandera

La patria o la tumba

todas las gargantas
las de ellos
los que gritan goooooooooooooool
y piden la teta muertos de hambre

hay que socorrerlos

no se enreden
no se empatrien
no se entumben

escolares, soldaditos de papel, paisanitas
damitas antiguas

no hay quien venda las entradas
quien selle las salidas
quien cierre la puerta
para ir a jugar

Ay pequeñitos paisitos
Oh juremos con gloria morir

Orientales
el azar de los héroes
y la gloria y la tumba

sabremos cumplir
sabremos cumplir

---